Job 7

1 Porventura não tem o homem guerra sobre a terra? e não são os seus dias como os dias do jornaleiro? 2 Como o cervo que suspira pela sombra, e como o jornaleiro que espera pela sua paga, 3 Assim me deram por herança meses de vaidade: e noites de trabalho me prepararam. 4 Deitando-me a dormir, então digo, Quando me levantarei? mas comprida é a noite, e farto-me de me voltar na cama até à alva. 5 A minha carne se tem vestido de bichos e de torrões de pó: a minha pele está gretada, e se fez abominável. 6 Os meus dias são mais velozes do que a lançadeira do tecelão, e pereceram sem esperança. 7 Lembra-te de que a minha vida é como o vento; os meus olhos não tornarão a ver o bem. 8 Os olhos dos que agora me veem não me verão mais: os teus olhos estarão sobre mim, porém não serei mais. 9 Assim como a nuvem se desfaz e passa, assim aquele que desce à sepultura nunca tornará a subir. 10 Nunca mais tornará à sua casa, nem o seu logar jamais o conhecerá. 11 Por isso não reprimirei a minha boca: falarei na angústia do meu espírito; queixar-me-hei na amargura da minha alma. 12 Sou eu porventura o mar, ou a baleia, para que me ponhas uma guarda? 13 Dizendo eu: Consolar-me-há a minha cama: meu leito aliviará a minha ânsia; 14 Então me espantas com sonhos, e com visões me assombras: 15 Pelo que a minha alma escolheria antes a estrangulação: e antes a morte do que a vida. 16 A minha vida abomino, pois não viveria para sempre: retira-te de mim; pois vaidade são os meus dias. 17 Que é o homem, para que tanto o estimes, e ponhas sobre ele o teu coração, 18 E cada manhã o visites, e cada momento o proves? 19 Até quando me não deixarás, nem me largarás, até que engula o meu cuspo? 20 Se pequei, que te farei, ó Guarda dos homens? porque fizeste de mim um alvo para ti por tropeço, para que a mim mesmo me seja pesado? 21 E porque me não perdoas a minha transgressão, e não tiras a minha iniquidade? porque agora me deitarei no pó, e de madrugada me buscarás, e não estarei lá.